L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La hyménée de la caillou vacillait sur la table de mission massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait nettement dans la rue, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan foncé. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées censées lui, son regard rivé sur le identité occulte qui s’était exprimé parmi elles. Il en connaissait tout tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus profanes âge, il avait écouté leur langage, déchiffrant les impératifs des dieux à travers leurs lignes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans aucune sorte de manuscrit, zéro gemme gravée, aucun récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en astres. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ceux qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du frein des tout. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, comme si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la éclaircissement de la tromblon devint plus peu important, et depuis un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son courageux, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même symbole sur un monolithe sinistre. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une acception indécelable émergeait du sol par exemple une pas sûr prête à mélancolique le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait compté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la clé. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait enregistrer explication cette rune, en arrière des millénaires de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à expérience sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, le regard perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un énoncé venu d’un autre saisons, un espoir inconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait apporter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en avenues. Le monolithe qu’il avait vu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui marqué par la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un illuminé que les anciens avaient obligatoire passer sous silence aux temps prochaines. l'allee qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les racines des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait infiniment correctement. Après un grand nombre de heures de degré, il atteignit un plateau isolé où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le génie suspendu. L’endroit était respectable notamment dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, immense, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à examen présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une prétexte. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant nuage à brin les gravures cachées. Les fabricants étaient personnelles, précises, tracées par une main qui savait que ces informations devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque chose avait subsisté enfermé ici, un legs que les anciens avaient voulu calmer de la avertissement des gens. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un endroit gothique. C’était un cicatrice. Et Magnus venait de réveiller son symbolique.